Un phare...

Bonjour ici ^^ … plaisir de faire un ptit tour dans le ph'ART

"Chaque matin je caresse le ciel quand ses paupières sont encore chaudes"

"Bleu est la couleur du regard, du dedans de l'âme et de la pensée, de l'attente, de la rêverie et du sommeil ....

" Ce bleu n'appartient à personne

Il n'est ni le bien des hommes ni le royaume des dieux. il circule et se répand, distribuant partout la matiére mobile de son propre rêve…."

"Le bleu ne fait pas de bruit…"

"Le bleu est une couleur propice à la disparition…"

"Indéfiniment, le bleu s'évade…"

" Toi, le petit corps d'homme transi, le bonhomme de chair blanche, tu mimes le geste de l'amour, tu danses, tes reins s'agitent, tu ne sais plus qui tu es ni qui tu aimes, cela te fais du bien, ce bleu qui te brûle, te remue et dévêt de toi: ton corps n'est plus si lourd, et te voici couché, vivant, dans un hallucinant sommeil, osant des mouvements aussi déliés que les phrases qui te manquent pour dire le bleu qui est en toi et que la mer chante à ta place quand elle accueille et porte en elle ce corps qu'elle innocente de n'être qu'un paquet de désir et de larmes."

( extraits: Une histoire de bleu de J.M. Maulpoix)

" Bleu que je t'aime bleu

( tire ta langue ta belle langue bleue)

Le bleu ce n'est pas que le blues j'écoute Mingus

Le Bleu ce n'est pas que le bleu des pleurs je lisais Venaille - pourquoi tu pleures? dis - parce que le ciel est bleu

Le Bleu ce n'est pas que la grenouille de Spinoza et sa réalité intrinsèque La grenouille de Perros au fond d'un lavoir breton

Le Bleu ce n'est pas ce convalescent pâlichon que Maulpoix voudrait Jardiner - sans doute pour lui redonner un peu de couleur-

Un peu de ce bleu chinois des vestes de 68 qui avait teint les doigts de ma mère à la première lessive

Le Bleu sur le dragon couché de Ségalen

Les Bleus que j'accumulais enfant quand je faisais tant de couronnes dans la rue des premiers goudrons - la rue du pré de long

Le Bleu nous rejoignant nous disjoignant faisant corps faisant feu

Brûlant l'ombre des paroles et des yeux

Bleu que je t'aime bleu !"

( jj Dorio )

" Palsambleu, morbleu, ventrebleu, jarnibleu !!!

Dieu aussi a eu sa période bleu ". (Jacques Prévert)

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"Quand je n'ai pas de bleu, je mets du rouge... " (Pablo Picasso )

Bonjour Cajou

C’est curieux de voir hésiter les gens à la porte de l’ascenseur.

Passeront-ils ici, ou là ?

Leur individualité s’affirme par le choix : ils sortent.

Une nécessité les pousse, l’obligation misérable d’aller à un rendez-vous, d’acheter un chapeau,

sépare ces beaux êtres humains si parfaitement unis tout à l’heure.

Quant à moi, je n’ai pas de but, je n’ai pas d’ambition.

Je me laisse porter par le courant.

La surface de mon esprit glisse comme un pâle ruisseau reflétant les objets qui passent.

Je suis incapable de me rappeler mon passé, la forme de mon nez ou la couleur de mes yeux,

ni quelle est l’opinion que j’ai généra-lement de moi-même.

Ce n’est qu’aux moments critiques, en traversant une rue, sur le rebord d’un trottoir, que mon instinct

de conservation se saisit de moi,

et m’arrête devant un autobus.

Décidément, nous tenons tout à vivre.

Puis, de nouveau, l’indifférence m’envahit.

Le vacarme des voitures, le passage de figures pareilles qui se dirigent tantôt ici, tantôt là, me

transportent dans un rêve d’intoxiqué, et les traits s’effacent des visages.

Les gens pourraient tout aussi bien passer à travers moi.

Et qu’est-ce moment du temps, ce jour entre les jours où je me trouve pris ?

Le grondement de la circulation pourrait être tout aussi bien le vaste murmure des forêts

ou le rugissement des fauves.

La roue du temps a reculé d’un tour : nos progrès si récents sont anéantis.

En vérité, nos corps sont nus.

Nous ne sommes que légèrement recouverts de tissus

soigneusement boutonnés, et sous ces trottoirs se cachent des coquillages, des ossements,

et du silence.

Virginia Woolf Les Vagues

"Qu’est-ce qui cloche avec les écrivains? Pourquoi en existe-t-il si peu qui vaillent qu’on s’y arrête?"

"N’empêche que je n’ai pas écrit une seule ligne ces trois dernières nuits. La tête me lâcherait-elle? Jusqu’alors, même lorsque je déprimais, les mots, impatients de monter en ligne, continuaient de bouillonner au plus profond de moi. Je fuis la compétition littéraire. Ni la gloire, ni le fric ne m’ont tenté. Je ne cherche à exprimer que ce que je ressens, un point c’est tout. Je ne me bats que contre les mots, et je préférerais encore mourir que de me retirer du ring. Disant cela, je ne sacralise pas la littérature, j’affirme simplement qu’elle se confond avec ma vie.

Lorsque je commence à douter de mon travail, il suffit que je lise l’un de mes contemporains pour qu’aussitôt je me reproche mon inquiétude. Je ne suis en compétition qu’avec moi-même: il me faut trouver le mot juste en m’efforçant d’en maîtriser l’emploi sans sacrifier le plaisir de jouer avec. Autrement, autant déclarer forfait.

Aussi, en me coupant du reste du monde, ai-je plutôt fait preuve de sagesse. Les visiteurs ne se bousculent plus chez moi. D’ailleurs, dès qu’un humain pointe son museau, mes neuf chats grimpent aux rideaux. Quant à mon épouse, elle tend de plus en plus à me ressembler. Je ne le souhaite pourtant pas. Cette manière d’être m’est naturelle. Mais ne ressemble pas à Linda. Je suis heureux quand elle prend la voiture et se rend dans quelque soirée. Après tout, j’ai bien mon putain d’hippodrome. Son grand vide sidéral m’inspire. Je ne vais aux courses que poussé par l’envie de me détruire en assistant aux premières loges à la mise à mort du temps. Là-bas, les heures passent, et je trépasse – il le faut. Le temps ne suspend son vol que lorsque je me retrouve devant mon écran. Mais sans perte il n’y a pas de gain possible. Pour deux heures de bonheur, on doit accepter d’en massacrer dix. En revanche, faites en sorte de ne jamais sacrifier TOUTES les heures, TOUTES les années de votre vie.

Je ne suis devenu écrivain qu’en me laissant emporter par l’instinct, il m’a ouvert les yeux, il a façonné mon style, et m’a maintenu debout. N’en demeure pas moins que c’est à chacun de trouver sa voie. Sa musique. Dans mon cas, il m’a fallu passer par d’abominables muflées, à la limite du delirium tremens. Grâce à quoi, ma phrase s’est affûtée jusqu’à pouvoir déchirer la page. J’ai eu besoin de me mettre en danger. Besoin de risquer le tout pour le tout. Avec les hommes. Les femmes. Les bagnoles. Le jeu. La faim. Avec n’importe quoi. Ce n’est qu’ainsi que j’ai pu développer ma manière. Et ça m’a pris des dizaines d’années. A présent, mes besoins se sont modifiés. J’ai davantage faim de subtilité, de désinvolture. Un souffle, une ombre, un rien. Faim de mots chuchotés, de mots saisis au vol. De choses vues. Quoique je ne me refuse pas deux, trois petits verres. Ils ne m’interdisent pas de flirter avec le clair-obscur, et l’ambiguïté. Je suis désormais friand d’expériences que j’ai du mal à analyser. Je m’en délecte. Et je pousse la chansonnette différemment. Ils sont quelques-uns à l’avoir remarqué.

"Vous avez franchi une limite", me disent-ils souvent.

Je comprends leur jugement. Je le partage. Un rythme plus direct, et cependant plus fiévreux, plus inquiétant. Je suis en marche vers d’autres horizons. Ma coexistence avec la mort m’a galvanisé. Les avantages que j’en ai retirés sont énormes. Je peux enfin voir et entendre les bruissements que ne distingue pas la jeunesse. Au pouvoir de l’immaturité a succédé le pouvoir de la plénitude. Non, je ne descends pas la pente. Hum! Hum! Sur ce, excusez-moi, il faut que j’aille au lit, il est minuit 55. Fin de cette causerie nocturne. Riez pendant qu’il est encore temps…" "Je ne respirais qu’en compagnie des morts, écrivains ou musiciens. A leur contact, la solitude me pesait moins. Sauf que les livres débordant d’énergie et de mystère ne sont pas si nombreux et qu’il arrive un moment où on les a tous lus. Voilà pourquoi la musique classique aura constitué mon ultime refuge. Je passais des heures – et sur ce point je n’ai pas varié – l’oreille collée au poste de radio. Découvrais-je un morceau nouveau, qui témoignait de la puissance de son créateur, que j’en étais émerveillé – ce qui m’arrive encore assez souvent aujourd’hui.

Tenez, tandis que j’écris ce que vous êtes entrain de lire, j’écoute une pièce dont j’ignorais jusqu’alors l’existence. Je me repais de chacune de ses notes, mon être tout entier vibre à l’unisson. Quand je songe, par exemple, à ce que les siècles passés recèlent de trésors, je suis saisi d’une émotion à nulle autre pareille. Ah! pouvoir enfin pénétrer le secret des ces âmes indomptables! Les mots me manquent pour exprimer ma pensée, disons que la musique m’aura offert la félicité, que je m’en nourris, que j’en suis transporté, et que je lui en rends grâces à chaque instant. Je n’ai jamais écrit une seule ligne sans que la radio ne soit allumée, la musique participe de ma création, l’oreille écoute tandis que la main peine à creuser son sillon. Un jour peut-être, quelqu’un se piquera de vouloir me démontrer pourquoi la musique classique me fait l’effet d’un Miracle permanent. Je doute qu’il y parvienne. Les prodiges ne s’expliquent pas. Mais pourquoi, oui pourquoi, les livres sont-ils dénués de ce pouvoir? Qu’est-ce qui cloche avec les écrivains? Pourquoi en existe-t-il si peu qui vaillent qu’on s’y arrête?

Charles Bukowski, Le Capitaine est parti déjeuner et les marins se sont emparés du bateau

"si vous tentez le coup

allez-y à fond

ou n'essayez meme pas

vous perdrez peut etre vos copines, femmes, proches, boulots

voire meme votre tete

vous ne mangerez pas pendant trois ou quatre jours

vous gelerez peut etre sur un banc

irez en taule

serez exposé à la dérision

a la moquerie, à l'isolement

l'isolement est un bienfait

tout le reste ne sert qu'à tester votre endurance

à vérifier votre motivation

et vous foncerez

malgré le rejet et les pires galères

ce sera mieux que tout ce que vous pourriez imaginer

si vous tentez le coup

allez-y à fond

c'est une sensation unique

vous cotoierez les dieux

vos nuits bruleront rouge vif

votre vie ne sera qu'un long éclat de rire

c'est le seul combat digne de ce nom."

Alors ça ne finira plus.

Ce sera toujours comme ça, maintenant. Ou pire. Jamais mieux qu’aujourd’hui.

On fait quoi quand on ne peut plus espérer mieux ?

Une boule sous la couette.

Pour commencer. Parce que rien ne vaut la couette pour digérer, pour accepter… ou, au moins, pour essayer… fœtus qui apprivoise ce nouvel avenir tout neuf qu’on vient tout juste de lui apprendre… pesamment, lentement, laborieusement.

Mais sûrement.

Et puis un cri.

Ou bien deux, trois, même, peut-être. Hurler l’injustice et les rêves perdus, le vide et la peur. Et y perdre la voix, mais hurler toujours. En silence. En dedans.

Ensuite, plus rien.

Le silence qui s’étale droit devant. Qui s’étire. Qui s’endort, peut-être.

Eux.

Leur retour. Et la honte de les avoir oubliés si longtemps dans les larmes. Eux. Là malgré tout, malgré « ça , malgré elle. Ceux qui effacent les plis de la couette. Ceux qui éteignent les cris, peuplent le silence…

Et avec eux, la volonté de continuer quand même, coûte que coûte, parce qu’abandonner, ce serait les laisser derrière. Décider alors qu’aujourd’hui est le jour le plus merveilleux qu’elle ait vécu. Et que demain sera meilleur encore. Parce qu’ils sont là.

Et elle aussi.

Bonjour Pao

Le jour où je suis morte..

Bonsoir Lucy and Pao …. and tous

"Dans l'océan, on sent la violence, le sel ! 


On voit les phares... 


Toute l'importance des phares 
les jours de tempête."

( Claudie Gallay )

" L’Océan s’est réveillé / L’Océan a déraillé / l’eau explose dans le ciel / elle explose/ elle dégringole / arrache les nuages au vent et les étoiles / il est furieux l’Océan / il se déchaîne / mais jusqu’à quand / personne ne sait / un jour entier / ça finira par s’arrêter / maman ce truc-là maman / tu ne me l’avais pas dit / dors mon enfant / c’est la berceuse de l’Océan / l’Océan qui te berce / tu parles qu’il me berce / il est furieux l’Océan / partout / l’écume /et le cauchemar / il est fou l’Océan / aussi loin qu’on peut voir / tout est noir / de grands murs noirs / qui déboulent / et nous là tous / la gueule ouverte / en attendant / que ça s’arrête / qu’on coule à pic / je veux pas maman / je veux l’eau qui repose / l’eau qui reflète / arrête-moi / ces murailles / absurdes / ces murailles d’eau / qui dégringolent / et tout ce bruit /

je reveux l’eau que tu connais

je reveux la mer

le silence

la lumière

et les poissons volants

dessus

qui volent." (Barrico)

Cajou

Bonsoir :)

C'est un trou de verdure où chante une rivière,

Accrochant follement aux herbes des haillons

D'argent ; où le soleil, de la montagne fière,

Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,

Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,

Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,

Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort. Souriant comme

Sourirait un enfant malade, il fait un somme :

Nature, berce-le chaudement : il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;

Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine,

Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

Le dormeur du val

Arthur Rimbaud

Bonjour bonjour et soir et matin

« Chateaugué et moi, nous nous sommes assis sur le trottoir. Je note avec précision tout ce qui se déroule avant ma mort et sa mort. Tout ce qui arrive, arrive avant la mort ; car le mort est toujours après et qu’après il y a toujours la mort. En un mot, après la mort, il n’arrive rien. Je ne dis pas cela dans le but de passer pour sérieux et subtil. Je dis cela parce que j’en ai envie. Il y en a tellement qui parlent de la mort pour faire peur aux autres, parce qu’ils veulent se faire prendre au sérieux, parce qu’ils veulent se prendre au sérieux. Si la mort est grande et sérieuse, ceux qui ont la faculté de mourir sont grands et respectables ; c’est ainsi qu’ils raisonnent. Il y a qui grandisse la mort pour se grandir eux-mêmes, pour monter dans leur propre estime. Si la vie est monotone et ennuyeuse, qu’est cette mort qui en est le terme ? La mort est la fin de la monotonie et de l’ennui, de l’attente à vide, de la platitude, de la pluvitude. La mort est la fin de rien, de rien du tout, de moins que rien.» (Le Nez qui voque)

« Il y a un aigle pris dans mon ventre, et il bat des ailes de toute sa force pour se déprendre, pour sortir, pour regagner l'air ferme. Qui a mis cet aigle-là là? Cet aigle est comme un désir de pureté qui serait près de se noyer, qui n'en pourrait plus de retenir son souffle, qu'on aurait ancré au fond du monde pour le punir.» (Le Nez qui voque)

« Le bon, le meilleur et le mieux c'est rien. Reste assis là et nie tout : le cigare entre tes dents, le jour dans tes yeux, la peau sous tes vêtements. Nie, nie, nie, et recueille-toi comme une bombe dans chacun de tes non, et ne t'arrête jamais d'être sur le point d'éclater, et n'éclate jamais. » (L'hiver de force)

« Je ne me suicide pas parce que j'ai envie de partir. Quand on a envie de quelque chose on est sauf. Je ne pars pas parce qu'une fois partie je n'aurais plus envie de rien et qu'il faudrait que je m'extermine. Ma logique m'effraie.» (L'Avalée des avalés)

Réjean Ducharme

Rien ne reste de rien (Nada fica de nada, 1932)

Rien ne reste de rien. Et nous ne sommes rien.

Au soleil et au vent quelque peu nous nous arriérons

De l’irrespirable ténèbre qui nous grèvera

De l’humide terre imposée,

Cadavres ajournés qui procréent.

Lois promulguées, statues contemplées, odes achevées -

Tout connaît son tombeau. Si nous, amas de chairs

Qu’un intime soleil nourrit de sang, avons

Notre couchant, pourquoi pas elles ?

Nous sommes contes contant contes, rien.

*

Fernando Pessoa

Écoutez !

Puisqu'on allume les étoiles,

c'est qu'elles sont à

quelqu'un nécessaires?

C'est que quelqu'un désire

qu'elles soient?

C'est que quelqu'un dit perles

ces crachats?

Et, forçant la bourrasque à midi des poussières,

il fonce jusqu'à Dieu,

craint d'arriver trop tard, pleure,

baise sa main noueuse, implore

il lui faut une étoile!

jure qu'il ne peut supporter

son martyre sans étoiles.

Ensuite,

il promène son angoisse,

il fait semblant d'être calme.

Il dit à quelqu'un :

" Maintenant, tu vas mieux,

n'est-ce pas? T'as plus peur ? Dis ? "

Écoutez !

Puisqu'on allume les étoiles,

c'est qu'elles sont à quelqu'un nécessaires ?

c'est qu'il est indispensable,

que tous les soirs

au-dessus des toits

se mette à luire seule au moins

une étoile?

Vladimir Maïakovski