Poupée fumeuse de tabac

Un jour, les jouets ne sont plus rien.

La poupée que tu habillais mal t’a arraché les yeux, craché au visage, bien fait.

Les jolis animaux en bois te méprisent du fond de la boîte, la boîte de l’oublie. Une punition pire que la mort. Là-bas, tous inertes, leurs yeux n’ont de cesse de fixer le même point creux.

Mes jouets comme dans une transe hypnotique, drogués, attendant que le temps passe, leur potentiel étouffé dans une et seule boîte à chaussure.

Tout comme on enferme une poupée vivante, j’enferme dans ce timide espace ce qu’il me reste de ces moments à moi.

La poupée sortit un soir, du tiroir voisin, elle piqua une cigarette. Loin de lui en vouloir, j’aurais surtout aimé qu’elle m’invite à la rejoindre. Sûrement qu’elle me hait ; qu’est ce que j’y peux ? Je lui dis :

« - Alors, ça fait quoi d’être une splendeur que l’on chérit puis… t’es là toute décoiffée, l’œil gauche fatigué, même plus aligné !

- Et toi tu t’es vu, la seule différence c’est qu’on t’a pas laissé dans une boîte, quoi que… ton studio douteux... Elle souffla la fumer de sa bouche effacée comme on libère des secondes, elle dit, Attends un peu pour ton œil, il tombera bien assez tôt lui aussi.

- Bah, je savais pas que t’avais du répondant. T’es pas censée être belle et muette ?

- Faut croire qu’on a tous droit à une pause clope.

- Hum. Ceci dit tu payes pas le loyer.

A toutes les cigarettes que je fumes seules à ma fenêtre.

J'avoue que j'aurais espéré que l'on vienne faire vivre ce poste, je retente ?

Bon texte 

Merci, pour ce moment d'évasion ; devons-nous en conclure que la fumée tue, même les poupées